У листа на ладошке осенняя грусть.
Отражается облако в собственной лужице.
Оторвался от ветки. Один? Ну и пусть!
Был коротким полёт. Замер. Больше не кружится,
Споря с ветром, восторженный смелый беглец.
К тротуару пришит, будет смят и забудется.
Он лишь первый. Отыщут похожий конец
Сотни точно таких же в осенней распутице.