у меня самое любимое пушкинское со школьных времен:

На холмах Грузии лежит ночная мгла;
Шумит Арагва предо мною.
Мне грустно и легко; печаль моя светла;
Печаль моя полна тобою,
Тобой, одной тобой... Унынья моего
Ничто не мучит, не тревожит,
И сердце вновь горит и любит - оттого,
Что не любить оно не может.

И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое. ей-богу. разнылся сдуру.
Что ж я несу какою-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.

Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто.
И можешь кидать в меня кучу камней.
Ты принца рисуешь высокого роста...
Чтоб молод, богат был и всех веселей.
"Мужчина - он должен...", а дальше по списку,
За нас написали уже в соц.сетях:
Букеты из роз с романтичной запиской,
iPhone, кстати, новый вот вышел на днях...
От них в 25 ждут огромных успехов!
Машины, квартиры и где-нибудь дом.
И вовсе не важно какие помехи,
Cвоим ли он нажил все это трудом.
Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто.
Им плакать нельзя, говорить про печаль.
В них много - "нельзя", что нам девушкам - можно.
Нет... я в восхищении, мне их не жаль.
Они даже терпят больных истеричек,
Что шарят в карманах, смотря телефон.
Мужчины прощают так много привычек.
А многим - совсем отвратительный тон.
Я знаю мужчин, по-серьезному верных,
Но им почему-то совсем не везло.
Влюбляются в глупых, коварных, нелепых.
А всё потому, что таких - большинство.
Поэтому им не хотелось жениться,
Пусть дело уже и идет к тридцати.
Телами успели уже насладиться,
Но что-то "за гранью" никак не найти...
Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто,
А умным - ещё и труднее в сто крат!
Им мало лица, красоты или роста.
Они, как и ты - идеальных хотят.
Есть притча о старом-престаром мужчине,
Ему девяносто, а он не женат:
<Вы что, не нашли идеал?>
- перед смертью спросили,
<Нашел идеал, но так долго искал:>
<... и что же она? Отказала вам просто?>,
<Увы, отказала, была занята:
:она все искала мужчину: высокого роста,
чтоб молод, богат был: Ну, в общем, мечта:>

c Екатерина Довлатова

навеяно темой позитива

Мне говорят, что я балбес
Что я вчера с берёзы слез
Не человек, а динамит
И подо мной земля горит.
И, в общем, правду говоря
Ведь в этом я не виноват
А виноват-то в этом тот,
Кто у меня внутри живёт.

Он у меня внутри живёт
Он мне покоя не даёт
Он удивительный хитрец
Он баламут и обормот.
Он всё творит исподтишка
Да так, что кружится башка
Он баламут и обормот
Он на "слабо" меня берёт.

Я мог бы по другому жить.
Я мог бы лобзиком пилить.
И даже, Боже мой, как знать
Я мог бы марки собирать
И даже сидя за столом
Листал бы старый книжный том
И все соседи, наконец,
Сказали б: "Ты. Ты молодец!"
(Смешарики))))

Вот, вам, девочки, считалочка
Для того, кому за двадцать.

Раз и два: скорей бы мамочкой
Стать, чтоб девой не остаться.

А на три - быстрей бы в августе
Урожай, грибы, соления.

На четыре - больше наглости,
Мужу пену в день рождения.

Пять и шесть - сварливой женщиной,
Быт, носки и сериальчики...

Ведь другие только женятся
И назло меняют мальчиков.

Семь и восемь - скука смертная,
Фразы в стиле "Что ж я сделала,

Все гуляют, а я верная,
рано замуж захотела-ла.

Девять, десять - дни рождения
Перестать считать за праздники.

В сорок пять вдруг озарение
И захочется романтики.

автор: Ирина Вагеро

Всё в порядке. Август. Спеет ежевика.
Кажется, в ладони падает звезда.
Может, в этом счастье? - или я привыкла
Не гадать, что дальше, не считать года.

А в прудах остывших умирает лето,
Но еще стрекочут в зарослях сверчки...
И сквозь сон я слышу тихое либретто,
И тайком надеюсь - глупо, вопреки.

Вдруг не слишком поздно - и отнюдь не рано -
Спящая дорога вздрогнет от шагов?..
А пока что - август, ягоды, туманы
И крадется очень вором в летний кров.

автор: Ксеня Забкова

Друг без друга у нас получается все
В нашем жизненном трудном споре.
Все свое у тебя, у меня все свое,
И улыбки свои, и горе.

Мы премудры: мы выход в конфликтах нашли
И, вчерашнего дня не жалея,
Вдруг решили и новой дорогой пошли,
Ты своею пошла, я - своею.

Все привольно теперь: и дела, и житье,
И хорошие люди встречаются.
Друг без друга у нас получается все.
Только счастья не получается...

Эдуард Асадов

И на кой он тебе сдался?
У него же душа - волчья.
Он неслышно к тебе подкрался -
и вот-вот разорвет в клочья.
Говорили тебе: дура,
он играет с другой колоды.
Одичавшая он натура.
И совсем не твоей породы.
Он - безумие. Безрассудство.
И последних надежд потеря.

Между нами - пальба. Чувства.
Настоящие, как у зверя.
И всего-то одна причина:
он целует мои запястья.
Даже волк по нутру - мужчина,
если ты - не капкан, а счастье.

автор: Алена Васильченко

- Человек человеку бред, темнота и ад, -
он сказал, - оглянись вокруг, если мне не веришь.
- Нет, - кричу, - человек человеку - сад!
Человек человеку кит, океан и берег!

Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
- То блестят ножи - человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.

Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи - покинувший стаю волк -
это бомж, это тень, он никто никому - кочевник.

Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
- Нет, - кричу, - мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..

Даже если вот так - на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо -
всё равно, навсегда - человек человеку - Бог.
Через смерть, через ад - человек человеку - небо.

Мария Махова

Я просто схожу с ума
От бессилия и одиночества.
Сижу и реву у окна
И ничего мне больше не хочется.
Просто кончились силы,
Просто вокруг тоска,
Меня как будто выжали.
Выпили до самого дна.
Вроде не все так плохо-
Двое детей, муж.
Ну почему мне так плохо?
Кто объяснит, почему ж?
Хочется просто высказаться
И нарыдаться всласть!
Где и кому мне выплакаться?
И вместе чуть-чуть помолчать...
Надо расправить крылья!
Сбросить с себя тоску.
Это я тоже выдержу,
И снова я все смогу!

Один мой друг завел себе ангела,
настоящего,
с белыми крыльями и тревожным светом в груди.
Ему предлагали рыбок, кота, гигантского ящера -
не брал: рыбок целое море, а ангел - всего один.

Нормальный попался ангел:
красивый, послушный, ласковый.
Слегка мелковат, но зато освещает комнату в темноте
и балует всех под вечер такими сказками,
каких человек не сложил бы,
да и не захотел.

Мой друг недавно устроился
на вторую работу.
Ангел в доме - не мышка, в содержании дорог.
Он же видеть не хочет супов, котлет и компота,
ему подавай нектар,
креветки,
пармезан в помидорах.

Он пьёт только чистый виски,
спит исключительно сидя,
но чтобы кто-нибудь рядом всё время стоял
с опахалом.
Друг мой стоит.
Сдувает пылинки.
Всё в наилучшем виде.
Недавно они завели грифона, будто забот не хватало.

Я временами ворчу, говорю, зачем тебе это?
Пользы ведь от него никакой, зато по горло возни.
Друг молча смотрит.
В усталых глазах - острые блики света.
И что-то такое...
такое...
Не могу объяснить.